Dans la colline, le bois tué par l’hiver appartient à qui le ramasse, c’est l’usage. Alors je glane au sol ces branches qui ne sont à personne. Je fais mes faissina, mes fagots, pour les vendre quelques pièces, ou les brûler dans ma cheminée. Ce soir, je viens le dos courbé de m’être trop penché. J’ai le pantalon rapiécé, l’air fatigué… et j’ai une jolie botte de bois d’olivier !